Por Alfonso Rodríguez Sapiña
(HE AQUÍ QUE) MI POESÍA
(HE AQUÍ QUE) MI POESÍA
juega a cuatro palos
después de descartar
la baraja de flores
y malditismos.
Ahora juego a familiares
politizados
decorativos
y extraños palos.
Cuando quieras saber
qué es poesía
piensa en las veces
que te negaron el entusiasmo
o lo sustituyeron por
una ñoña canción
HOY ECHAN FÚTBOL POR LA TELE
puede ser un buen momento para andar
ese desierto predicado por un transeúnte
inútil de rosas arenosas
Corre todo lo que
puedas con tus piernas
pero la cabeza…
ponla un paso por
delante
PARA MIS HIJOS, SI
LOS TUVIERA
No me gustaría que mis hijos, si los tuviera
pensasen lo mismo que yo pensé de mis padres
cuando empecé a politizar mi pensamiento.
Que su generación había dejado a medias
su lucha contra el fascismo y a favor de la democracia
entendiendo como culminación de la “democracia”
literalmente gobierno
del pueblo
y no como parlamentarismo burgués y monárquico
que es en lo que derivó el estado de cosas en 1977.
Claro está, no todos los pertenecientes a una “generación”
-si tiene sentido hablar de tal cosa- son o somos iguales.
Mis padres ninguna culpa tuvieron de que un proyecto
realmente comunista les convenciese e ilusionase.
Es terrible porque en ese momento los comunistas
“lo tenían más fácil que ahora”… sin excusarme
quiero decir a mis hijos si finalmente los tengo
que yo luché por el poder obrero y popular
contra la OTAN ,
la UE , el euro y
por socializar
los monopolios en manos de los grandes capitalistas.
Y sé que no apareceré a ojos de mis hijos
como el ser más coherente del mundo.
Pero les inculcaré un principio muy básico:
quien te explota no puede ser tu amigo
si tú explotas prácticamente no mereces nada.
TODOS MIS POEMAS SEAN
CONTIGO (inevitable respuesta a Marwan)
I
¿Luz con palabras?
Siempre será más extraordinaria
la oscuridad con que me iluminas
y el verso negro del Apocalipsis-mañana
¿necesitas luz?
Rogarás la noche
cuando estés cansado de andar
por el desierto extraño e infinito
cuando ese sea tu día a día.
II
Las emociones no conforman un libro
ni un poema ni un verso
no hay un “conjunto de emociones”
que acontezca sin un más que posible
caos donde amor y odio
donde alegría
y tristeza
deseo y miedo, etc.
no tienen solución de continuidad
si no es en la artificialidad-falsedad
de un constructo como un poemario.
Sé correcto:
si te gusta pensar que vas a hacer
sentir a un lector lo mismo que tú sentiste
exígete el mayor de los trabajos
con respecto a esos versos y esas emociones
si no, ¿qué tendrá de especial lo que escribas?
Exígete, si hace falta, la soledad.
III
¿Es respetable dedicarle un poema
a tu amante diciendo su nombre?
¿No interferiría tal cosa en “los posibles
significados”, en “lo involuntariamente sugerido”?
IV
Sí, qué idiota el amor
del poeta enamorado
pero más idiota
la desilusión que tendrá
el poeta ilusionado
con un futuro enamorado
y casi planificado…
poeta precavido:
¡ama el presente!
y lo que en él tenga cabida
V
Citar qué vergüenza
y más a uno mismo
mejor el olvido
de uno mismo
en un acertado
olvido de palabras
VI
Desde niño
desde que tengo
uso de cierto criterio
las copas y el champán
me han parecido
la celebración
más deleznablemente
interclasista
habida y por haber
sobre la faz de la tierra…
la forma más fácil
de unirse a la pequeña burguesía
por parte de una familia trabajadora
VII
Mirarla cuando ella no pueda verme
mirarla cuando sólo pueda verme a mí
mirarla para que me mire y no me mire
y cerrar, con ello, muerto, mis ojos desbordados
VIII
Lo importante no es saber
definir “amor”, sino que éste
y “realidad” sean (algún día)
casi sinónimos.
IX
¿El centro de todo?
No niego que podamos ser tú y yo
¿pero eternamente?
¿no solicitarán todos esa “centralidad”?
¿de modo que ese centro crezca
aceptando –y excluyendo quizás-
más y más personas?
No te ofendas pero no quiero
que nos veamos los ombligos…
¡eternamente!
X
Si el día derrotara a la noche
¿sentiría lo mismo que tú
cuando la noche derrotara al día?...
sonrisas aquí y allá
como perlas de un mar
en el que día y noche
se funden y confunden
somos totalmente frágiles
y vamos muy por detrás del grupo
¿vencedores?
XI
Dame fronteras para huir de ti
pastos para tumbarme en ti
un amor que nunca sentí
por ningún país que tuviera dos tetas
e intenciones más lustrosas
que lo aquí convocado…
dame la oportunidad del verso amante
y de la patria insurrecta
de la que no huir jamás
XII
Cada vez estoy más convencido
que un poema de amor contra el sistema
no puede ser otra cosa que una cursilada
si al mismo tiempo no es un poema
de odio contra el sistema
XIII
…y con tantas palabras dichas
que la palabra “felicidad” no suene hueca…
pero es que quizás lo que sobra son palabras
XIV
Reducir la vida al amor, al desamor
y al aprendizaje entre lo uno y lo otro
te hace humano, quizás demasiado…
¿dónde dejaste olvidado el frío trabajo
hacia la perfección, el odio en todas
sus formas, dar sentido y gobierno a la vida?
¿por qué olvidaste los elementos
que te harían ser un gran hombre?
¿tan orgulloso estás de tu amor
y desamor para emplearte sólo en esto?
XV
Cuando yo era un “joven poeta”
me la sudaba ser buen o mal chico
odiaba la compasión pero agradecía una ayuda
¿Un joven poeta?
¿no es tal cosa de una ambigüedad soporífera?
¡en los poemas de “jóvenes” y “viejos” poetas!
Prefiero no plantearme la cuestión
de la juventud y la vejez
¡ni los jóvenes ni los viejos poetas somos legión!
Para los paternalistas e irrespetuosos
haceos un favor: envejeced
junto a vuestros versos y eludid la fama.
La poesía no sólo permite
sino que requiere una personalidad
muchas veces independiente de grupos.
Jóvenes y viejos no son la excepción.
XVI
…todavía estoy esperando
que me condecoren como terrorista…
XVII
Que te salgan ojos por dentro
¿no es demasiado visceral?
XVIII
El peligro de dejarse guiar por la luz
es alucinar con luciérnagas.
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