Por Alfonso Rodríguez Sapiña
HAY ALGO QUE SUPURA
HAY ALGO QUE SUPURA
a tu lado en toda coyuntura.
El mundo no fue salvado
ni reconstruido.
Y se borran padeceres con himnos
sufrimientos con desfiles
ya seas un niño
de camino a la escuela
un anciano sentado en un parque.
Y no sabes si va a cicatrizar
antes de que empiece
la próxima batalla
no sabes quién tendrás a tu lado
y si todo el amor que has recogido
obtendrá sabias manos
si las lágrimas que ya caen
ya se secan en tu bandera roja
harán brillar el momento
de la conquista, harán brillar
las poblaciones a su paso…
BESA LA NOCHE
te besa
y en tu frente despejada
el carmín sella
en la oscuridad el pacto
felices unos, histriónicos otros
camino de luces y música
con hambre de droga y amor
coja la mirada
y hábiles las manos
sus labios te seducen
te sacian, congestionan
y confunden.
Y quieres besarla a veces
nada más para que se calle
CONTRA MIS PROPIOS
CAPRICHOS
el yo escurridizo
sueña que Jesucristo
acude a los festivales:
la naturaleza es convocada.
Encontronazos con el placer:
los púberes rojizos
y pudorosos no ven
ningún obstáculo
así el agua les bendice
y es leche para dormir
tendidos y largo tiempo…
Y así nos sumergimos
tanto en la canción
que casi nos ahogamos.
MI CHICA ESTÁ EN EL
MANICOMIO
tiene que vencer su ansiedad
sus tomas inoportunas de medicación
tiene que elegir entre su marido y yo
tiene que elegirme
tiene que elegirme
en la distancia de este folio
en mi miedo a visitarla
en el vómito de auroras inciertas
YO ESTOY EN UN
MANICOMIO
y tengo que vencer
sobretodo a la absurdidad
del fracaso y el éxito
al miedo de desear
naturalmente a otras mujeres
en la distancia de este folio
frente a mí, en “mi” casa
visitando esta agua purificadora
para que hayan días
de ebriedad lúcida y jocosa
donde amañar la trampa
de los esfuerzos innecesarios
Mi chica está aquí
sonreída por todo nuestro alrededor:
cuerpos y flores
caminos y palabras
TE GUSTARÁ SABER QUE
ES LOCURA
la bala alojada en tu alma
antes de que proporciones
el próximo diagnóstico
con algo que tu llamas “ciencia”
y yo “llave de mi celda”
Te gustará la “cordura”
de aquel que no dude de ti
y le firmarás un buen cheque
para canjear por una apariencia
equilibrada y un poco dichosa.
Te gustará saber que siempre
has estado muerto
así mientras yo aúpo
tu cadáver a ideal
habrá alguien igual de obsceno
que recoja tu testigo
y yo seguiré haciendo poemas
hasta que nada quede
del sufrimiento que nació contigo
LLUEVE Y CADA GOTA
es semen en tu boca
un charco de linda locura
paraíso de hechizada sangre
que sube hasta la nube
intacta de tu embarazo
un charco de presa legumbre
que en un muro excita
la libertad de un primer verso
llueve y cada gota es música
champán que celebra
la perpetuidad de la alegría
el antídoto ante la muerte
palabra que abraza el universo
leve eco de multitud hambrienta
charco que piso y colores
que me colman la libertad
de amarte
incluso si tú no me amas
SIRIA HUYE DE SIRIA
y Europa se queda
en su abstracta filosofía
Ahora manos que se tienden
manos de abajo
para refugio manos
que han de alzarse.
¿Siria no ha de alzarse
y Europa “negar el Atlántico”?
¿y ahora países que se tienden?
¿”países de abajo”?
¿para socorro rojo países
que han de alzarse?
Manos no pueden huir de otras manos.
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